a ponte    a ponte

há horas que estou aqui. sentado nesta pedra, os olhos pregados no rio. aqui — um vento soprando de longe, do alto das montanhas, lá onde os cavalos soltam as crinas; o chapinhar dos barcos contra o cais; a ponte lá em cima, pesada dos ferros e dos anos. estou aqui como poderia estar na minha casa, esperando o jantar na sala, ou que os netos venham da escola, imprevisíveis. mas estou aqui porque aqui ninguém me pergunta: vendeste cautelas, hoje? e eu: mais ou menos. não há quem as compre, por que haveria de ter vendido? e cada dia saio para a manhã com uma pasta cheia de cautelas para que não me olhem como o velho sem préstimo, que sou. [...]

vendeste cautelas hoje? a vida está a passar por ti como um rio chapinhado, e as águas são como as de Heráclito, não se lavam duas vezes no mesmo mar, vão procurando outros. não há dúvida que a ausência de som é uma fraude, mas eu gostaria de viajar no comboio das ausências de som, se ele existisse.

daqui vejo a ponte e o seu acorde constante permanentemente mutável, como se do som do cosmos em movimento se tratasse. e, se o ouvir, e esquecer a voz que pergunta: vendeste cautelas hoje? entro na antecâmara da plenitude cósmica e fico em paz com o universo. vejo a luz e o avião que descola, e os cacilheiros, e os catamarans, e as velas, e os meus passos cruzando todos os corpos celestes. e também as tainhas a reciclar o esgoto no rio. como serão as tainhas do universo?

[...]