encerrada para obras

a jovem diana ergue para mim os plácidos olhos através da porta envidraçada. não há nada para ninguém. a patroa foi dar um giro, diz-me naquela linguagem dos calmos em que nada se ouve e tudo se entende. coisas para iniciados. a patroa foi num pé à mercearia aviar um caldo entalado numa massa escura, só para dar um gostinho ao guisado.

por acaso apareceu na mesma altura um rapaz. o rapaz não era de cá, mas de lá. do outro lado. ora, para quem está aqui à beirinha do mar, ele é mar que chega, de alto a baixo é só mar, ora para quem está deste lado, repito, o outro lado é a terra que o velho cabral achou, contra ventos e marés, já lá vão mais de quinhentos anos. pois o rapaz era de lá, e alombava com sofás que saíam de um grande camião de goela aberta. e pede o rapaz com aquele sotaque carinhoso num português amolecido pelo sol: mi vendji umas maçãs? sim, lhi vendo as maçãs que quiser. vendo-lhas todas até. e ele escolheu três das mais rijas e brilhantes e a merceeira lhi pesou as maçãs e ao mesmo tempo salta com a ferroada pronta: você acha bem a maneira como deixou o camião estacionado? não vê que pode riscar os carros que estão perto? para se ser respeitado, tem de se respeitar. se não foi você, diga lá isto ao motorista do camião. o rapaz pagou, engoliu o recado no momento, e as maçãs, depois.

a patroa abre a porta envidraçada e diana salta para a rua. nã, isto não está encerrado, encerrada precisava eu de estar durante um ano. para fazer obras, mas era em mim. ficava outra.

isto já não é o que era. disse-me ela com os olhos magros ainda luzindo debaixo da boina. as voltas que a vida dá. soubesse o que sei hoje e não tinha comido tanta feijoada, tanto porco na brasa, tanto torresmo. nem bebido o meu tintol, só para acompanhar, não sou de bebidas. tudo se paga. agora para aqui ando, nem lhe digo o que passo, para quê tanta miudeza?

quer um conselho? conselhos são a única coisa que ainda tenho para dar. não se gaste. não corra à frente. atrás é bom. quem vai atrás anda devagar e tem tempo para ver. e ver é o que nos falta. quando a gente vê, não escorrega na lama. só se for tolo. e se não escorrega, não cai. digo-lhe isto porque sei. olhe para a minha diana. quietinha detrás da vidraça. olhando. os animais sabem muito. mais do que nós. farejam o temporal e a calma. convívios.

e digo-lhe mais e para acabar, para não dar ideia de que sei tudo: ponha um letreiro na porta da casa, no escritório, e na alma, sobretudo na alma: encerrada para obras. mude a direcção. mude a agulha ao pensamento. não é bem fazer tudo ao contrário, mas olhe que quase. encerrada para obras é um bom começo. pense nisso. afinal não tem o tempo todo. e o tempo passa, digo-lhe eu.

depois tudo vai ser diferente, verá. os tapetes vão ter outra cor, os filhos vão olhá-la como gente, cada outro será outro e isso, parecendo que não, é uma coisa imensa. e que dizer dos cheiros, dos sons, dos cantos velhos? é como se as coisas aparecessem pela primeira vez, basta olhá-las devagar, tomar-lhes o peso, a leveza também.

lave-se por dentro. mas, primeiro encerre. para obras. não precisa de deitar tectos abaixo, mas derrubar paredes, isso sim. para que o ar circule, amplo ar, desobrigado, vastíssimo.

tenho a vontade encerrada para obras. vou remodelar a sala e o hall de entrada. isto porque comecei a ter problemas com a recepção dos estímulos. aparentemente não gostam da cor do papel de parede, que é às riscas. chegam, olham, e dão meia volta, rumo ao núcleo. não se sentem à vontade, e muito menos seguem para a sala, que é onde deviam estar.

dos meus estímulos diria que se confundem, apalermados, com a decoração do hall de entrada da minha vontade. a decoração é antiga, anos sessenta, muitos estampados e ramagens. mas eles confundem-se porque a realidade também está encerrada para obras.

não é muito frequente ter este tipo de raciocínio, nem tão pouco alarmar-me com as suas consequências, mas o facto é que aconteceu. analisei milimetricamente todas as hipóteses, e nada parece bater certo. se fosse noutra altura, eu diria que tudo se conjugava. mas agora não. após percorrer algumas ruas, de noite, becos húmidos, inconsequentes, sempre na dúvida da legitimidade de tudo isto, continuo percorrendo ruas, becos húmidos inconsequentes. como se disso dependesse a minha existência. de percorrer estas distâncias absurdas. no entanto, reconheço a inutilidade de tal esforço. ainda se tivesse um objectivo, uma finalidade. e tudo o que encontro são tabuletas com a inscrição: encerrada para obras.

podia apresentar um requerimento na direcção, indagando das possíveis razões lógicas para tais encerramentos, mas tinha que esperar pelo parecer e respectivo deferimento. depois disso teria que elaborar um relatório completo a apresentar no conselho. seria muito demorado. a não ser que cometesse uma infracção, apresentando o requerimento directamente ao conselho, como se tivesse sido deferido. mesmo assim ainda teria o problema do relatório. burocraticamente, o problema iria sendo adiado, o que não me conviria. por isso, consequentemente, limito-me a constatar que a existência está encerrada para obras, assim como o espírito, a alma e a vontade.

a figura move-se pela vegetação. não procura nada, nenhuma direcção. move-se apenas. e conclui que, apesar de tudo, a única coisa que resta, a única coisa que importa, é ir.

a figura move-se pela vegetação e diz: hoje é domingo e só se devia ouvir órgão de tubos, porque, no meu dialecto, domingo quer dizer órgão de tubos. o domingo é o dia em que o grande órgão faz vibrar os seus magníficos tubos, sejam eles pâncreas, fígado ou intestinos.

e subiu o monte, e apanhou a chuva que lá em cima era já neve. não queria saber de dúvidas nem de indecisões, apenas queria sair do cinzento. e foi assim que subiu o monte, e apanhou a chuva que era neve, e o granizo que era máquina, e o planeta que era febre. e pensou: eu sei das essências, mas ninguém me ouve. somos tão intragáveis que nem os vermes nos vão querer, mas havemos de ir por aí em naves, e vamos infectar o cosmos inteiro, se é que ele é inteiro.